Carillon

Guardavamo una ruspa che distruggeva una casa.O forse era una locanda.Si,doveva essere il Carillon,a Schiavonea.La ruspa ci dava dentro e noi guardavamo lo spettacolo.Doveva essere di sera,tardo pomeriggio,perchè mi ricordo ancora il sapore che sentivo nella bocca:Frittata ai peperoni.Mamma ci faceva mangiare in spiaggia dopo l'ultimo bagno.Il Carillon era,forse,un night club.Storie brutte giravano su quel posto,ma ormai era chiuso da anni.La sua demolizione era comunque salutata,da gran parte della popolazione,con una gioia forsennata.La polvere si alzava e la ruspa lanciava strepiti fantastici.La stessa che ho ritrovato,anni dopo,nel jazz violentato di James Chance and The Contortions.